(...) Rentrer chez soi. La poire aux bruns incertains dresse son étendart au milieu des pommes. Sur l'assiette en faïence, la grappe de raisons bleus, juteux, poisseux sous les doigts qui détachent le grain mûr de la masse pulpeuse.
Trouver réconfort dans un bol brûlant entre les paumes; un arôme de café ou une senteur saoulante de menthe, de tilleul, feuilles d'un été pour mémoire. Le bol est rouge; la terre qui a longtemps tourné entre les mains du potier a gardé forme vivante, joue, sein, hanche, rondeur à croquer, ventre profond. On enfonce le visage, on boit l'enfance, l'outre-naissance, avec le liquide bouillant qui embue les yeux, incendie la gorge.